En su debut como director de largometrajes, el colombiano Felipe Vargas plantea en Rosario un punto de partida sugerente: una historia de terror íntima y claustrofóbica, marcada por la herencia espiritual y la distancia entre generaciones, que se desarrolla en un espacio cerrado y bajo el asedio de una tormenta. La premisa combina el duelo familiar, la práctica afrocubana de Palo y un subtexto de desconexión cultural, con potencial para construir una atmósfera densa y personal.
La estructura es clara: un prólogo en 1999 presenta a Rosario niña, rodeada por una madre enferma, un padre soñador y una abuela, Griselda, tan fuera de lugar en el catolicismo familiar como misteriosa en sus prácticas espirituales. Saltamos al presente y Rosario (Emeraude Toubia), ahora convertida en “Rose”, es una corredora de bolsa en Wall Street que vive lejos (física y simbólicamente) de sus orígenes. La muerte de Griselda la obliga a regresar al desvencijado apartamento neoyorquino de su infancia, justo cuando una tormenta la deja atrapada con el cadáver y con algo que no está dispuesto a dejarla ir.
Vargas maneja bien el confinamiento: la escenografía sucia, el uso de pasadizos ocultos y un diseño de criatura (el Kobayende) con texturas orgánicas y efectos prácticos transmiten fisicidad y asco, en la línea de un Sam Raimi primerizo. El horror físico, con fluidos infestados de larvas y ataques cuerpo a cuerpo, aporta una intensidad visual que contrasta con la contención narrativa previa. El estupendo actor David Dastmalchian, como vecino excéntrico y el prolífico actor de carácter Paul-Ben Victor como el encargado de los servicios generales, añaden rareza sin saturar la trama, aunque su potencial dramático queda subexplotado.
El problema es que el guion de Alan Trezza parece avanzar con piloto automático. Las sospechas iniciales se dirigen hacia personajes o pistas que nunca resultan convincentes, y los giros se intuyen con demasiada antelación, reduciendo la tensión. El Palo y la maldición se presentan como núcleo del misterio, pero más como ornamento que como motor dramático: no hay exploración real de la cosmovisión o rituales que podrían haber dado singularidad al relato.
En el fondo, Rosario quiere hablar de identidad y de cómo el éxito material y la asimilación cultural pueden cortar el vínculo con la propia historia familiar. Sin embargo, este conflicto interno se aborda de forma superficial. Rose apenas confronta sus decisiones pasadas ni asume riesgos morales que transformen la historia; el guion la mantiene en un lugar seguro, evitando que el horror la desarme emocionalmente. Esto diluye el peso simbólico de la maldición y resta impacto al desenlace.
El resultado es una película técnicamente competente, con un diseño visual cuidado y un tercer acto enérgico, pero encorsetada por los lugares comunes del subgénero de posesiones (el crescendo de sustos, la progresión física de la víctima y la batalla final contra una fuerza maligna sin un verdadero anclaje emocional). Rosario se percibe así como un ejercicio correcto pero conservador, que deja entrever el talento visual de Vargas, aunque aún falte una voz propia que rompa con el molde.
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