Isabel y Jorge son un matrimonio mexicano de raíces libanesas. A punto de cumplir 48 años juntos, han formalizado una rutina que consiste en pasar los días alrededor de una mesa que alberga objetos tan cotidianos como medicamentos, cartas, un rosario y una cajetilla de cigarros. Ella se sienta a la derecha, él a la izquierda; casi de manera religiosa. “Dale gracias a Dios que te tocó un buen marido”, le dice en voz alta. Con la mirada perdida, ella asiente: “Sí, viejo. La verdad es que sí”.
Escuchar esta conversación tan íntima solo es posible a través de la mirada de Giselle, su hija menor, quien construye un relato en primera persona en el que integra extractos digitalizados de películas caseras, grabaciones actuales y una voz en off que nos guía entre capítulos y preguntas, muchas de ellas sin respuestas.
A priori, el documental se presenta como el retrato de una familia formada bajo los preceptos de una educación tradicional, inculcada y transmitida de generación en generación. Ejemplo de ello es la propia Giselle, cuyos recuerdos rondan entre sacramentos católicos, una escuela de monjas, la primera vez que rezó para tener a “un gran hombre” a su lado o cuando consideró dedicar su vida a amar a Dios. Pero sus pensamientos siempre giraron en torno a la denominada “etapa de la presión”: casarse y tener hijos.
En el entorno de los Elías Karam, pocos son los matrimonios motivados por el amor. La abuela materna de Giselle nunca pudo casarse con su novio español porque, en aquella época, era impensable no formar una familia con un libanés. Más tarde, Isabel, su madre, fue orillada y convencida por su padre para que, a los 19 años, contrajera matrimonio. Giselle también se casó. Lo hizo a los 30, en un rito ortodoxo, pero se divorció tres años después. “¿Por qué ellos sí lo lograron y lo siguen logrando?”, se pregunta. “Lo que Dios ha unido, que no lo separe el hombre”, resuena en voz de Isabel.
De manera capitular, la cuidadosa y, a su vez, cruda narrativa de Dedo de novia visibiliza las tensiones en las relaciones construidas por dinámicas de poder profundamente desiguales, el peso estructural del machismo y un sistema que ha definido, casi sin cuestionamientos, los roles dentro del matrimonio. La implicación de la realizadora en el relato no solo supone un ejercicio de vulnerabilidad, sino que habilita una mirada que se apropia de gestos, discursos y corporalidades para evidenciar la manera en la que cada personaje se inscribe en una cotidianidad atravesada por opresiones silenciosas.
A esto se suman conversaciones cercanas que derivan en intercambios más introspectivos. En ese sentido, surgen más preguntas que se expanden en el espectador como un eco: “¿Por qué no duran los matrimonios? ¿La infidelidad del hombre es válida? ¿Y la de la mujer? Si el matrimonio no es felicidad, ¿por qué me criaste así?”. Todas ellas profundizan en la complejidad de Isabel y Jorge.
Ella quería ser actriz, cantaba en reuniones y solo con los años pudo reconocerse como una mujer bella. Le gustan las apuestas y viajar a Las Vegas, aunque le teme a los aviones. Dedicó su vida a sus hijos y, con el tiempo, aprendió a quererse a sí misma. A pesar de los años, aún admite el peso psicológico de haber crecido en un hogar donde su madre no amaba a su padre.
Él quiso ser quien es. Se asombra ante la tecnología como un niño y admite que uno de los grandes amores de su vida fue su madre. Pensó en divorciarse dos veces; aún se incomoda cuando otros hombres se acercan a Isabel y se impacienta cuando sale sola. Con humor, fantasea con haber sido monarca para redistribuir la riqueza y erradicar el crimen, una idea que contrasta con el control que ejerce en su vida cotidiana. Incluso en la enfermedad, sostuvo un espíritu enérgico.
A medida que avanza, el documental abre otras aristas, como los sistemas de cuidado que se tejen entre mujeres. En ese espacio, donde la lógica del patriarcado se diluye, se habla de sexualidad, de los dolores que persisten y de la experiencia de maternar; también se evidencia cómo, con el tiempo, las tradiciones comienzan a resquebrajarse, al menos en el plano individual.
El contraste entre el pasado y el presente es significativo. Una Isabel alegre y jovial, que disfruta levantar el ánimo de las reuniones familiares, es absorbida por la monotonía y las circunstancias de la vida misma. Aun así, Dedo de novia funciona como un homenaje a su vida. Momentos fugaces celebran los instantes en los que se reconoce rebelde, la primera vez que estrena un auto propio o administra el dinero de su casa sin cuestionamientos.
¿Qué significa la libertad en la vida de una mujer? ¿Cómo se construye y se ejerce? Dedo de novia traza el mapa de una libertad que no irrumpe, sino que se filtra con el tiempo: en pequeños gestos, en decisiones tardías, en fisuras dentro de lo cotidiano. Así, Giselle Elías Karam configura un retrato humano, tan doloroso como evocador, que no solo revisa el pasado, sino que cuestiona las formas en que aún hoy se aprende —y se desaprende— a ser mujer.
Veredicto: El retrato de una libertad tardía.
Ficha técnica
Dirección: Giselle Elías Karam
Fotografía: Giselle Elías Karam
Guion: Giselle Elías Karam
Producción Ejecutiva: Daniela Maung
Producción: Fernanda de la Peza
Diseño Sonoro: Thomas Becka
Edición: Giselle Elías Karam, Fernanda de la Peza
Reparto: Isabel Karam, Jorge Elías Swan, Anuar Elías, Mauricio Elías, Teresa Karam
Año: 2024
País: México
Género: Documental
Compañía productora: Cárcava Cine, con el apoyo de Procine.
